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SOGNANDO BUKOWSKI di Andrea Lagrein
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Notte
fonda, solo nel letto di casa, mente offuscata dal vino, impregnato dal
profumo di amori a pagamento, libero fra le spirali dell'ennesima
sigaretta che brucia fra le mie dita. E un foglio bianco in cui
tratteggiare i miei indefiniti contorni. Brindo alla sconosciuta che si è
concessa per pochi denari. Non ne ricordo il nome e il suo viso già s'è
perso fra le nebbie dei miei pensieri. Brindo alla sua fica che s'è
dischiusa alla mia tristezza e alla mia solitudine, nella quale io,
novello Giuda, povero traditore, per trenta danari sono morto e risorto.
Brindo alla vulva della mia ex moglie che indifferente lascia la mia
mente intorpidita. Brindo a tutte le puttane del mondo che, senza
enfasi, si danno a noi squallidi personaggi senza spessore e senza
forza. Brindo a te, sorda e impassibile ai miei slanci. Brindo ai tuoi
fianchi, alle tue tette, al tuo culo, alle tue cosce, alle tue forme
così perfette da ottenebrarmi la mente. Brindo a te, a te che non sarai
mai mia, a te che tanto avrei voluto fossi mia. Brindo a tutti i ladri,
assassini e lestofanti, al coraggio e alla disperazione che li
sospingono e li sostengono. Brindo ai politici, che invece non hanno
bisogno di coraggio e disperazione, ma solo di una faccia come il culo.
Brindo ai comici, agli attori e ai musicisti, agli operai, ai facchini e
ai dottori, poiché almeno loro, in parte, sono onesti. E infine brindo a
me stesso, che sono tutto e sono niente. A me dunque l'ennesimo
bicchiere. E che la notte mi rapisca definitivamente!
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